في مدينة

في مدينةٍ..

تُقدّسُ الضجيجَ،

عاشَ رجلٌ..

يَزِنُ الأشياءَ بميزانِ الذهب.

لم يكن عدواً للحب،

بل عدواً للعمى؛

كان يرى الزلزالَ قبل وقوعهِ،

وهم يحتفلون بالاهتزاز.

كان يقولُ: "هذا الجدارُ سيسقط"،

فيشتمونَ بصيرتهُ،

ويُسمّونهُ "نذيرَ شؤمٍ".

يا لهذا الفقرِ الفادح!

أن تُبصرَ العواقبَ،

في مجتمعٍ..

يُغلقُ عينيهِ طرباً،

ويُسمّي السقوطَ "قدراً".

كان يُعلّمهم:

المحبةُ.. ليست إجازةً للحريق،

والحقُّ.. ليس نبرةَ صوتٍ عالٍ،

بل برهانٌ لا يلين.

لكنهم..

أحرقوهُ ب "عواطفهم"،

وصفّقوا للنارِ..

بقلوبٍ مفعمةٍ بالزيف.

ماتَ الرجلُ..

وهو يُحاولُ إفهامهم:

الشمسُ لا تغيبُ..

لأننا نكرهُ الظلام،

والحقيقةُ لا تصبحُ وهماً..

لمجردِ أنَّ الحشدَ أعلنَ خلعها.

أقاموا لهُ جنازةً،

بَكوهُ بحرقةٍ..

دون أن يدركوا:

لماذا لم يذرفْ دمعةً؟

لقد كان مشغولاً..

بإحصاءِ الضحايا،

الذين سيتبعونهُ..

في ذاتِ الحفرة.