أرتبُ هزائمي في الحب
حسب كثافةِ الشعر فيها،
وأفحصُها
بعينٍ مدرّبةٍ على الشك.
أمشي متبختراً
أمام الصف،
صفِّ هزائمي
المحاطِ بأسلاكِ
فرحٍ طفوليٍّ عابث،
كقائدٍ
يخططُ بدقةٍ
لخسارته.
لكن هذا
مجردُ مظهرٍ زائف،
ففي جوهرِ هذا كله
هناك أنا،
الذي يشعرُ بالبرد،
ويرتجفُ من الذعر
أمام الورقة..!