نا أعتبرُ نفسي عابرةَ سبيلٍ..
أحملُ في جعبتي الصغيرةِ مشاعرَ
من شِعرٍ وطعمٍ ولون.
أحملُ في ذهني المرهقِ ماضياً
يُكتبُ بكلِّ جدارةٍ على الصُّحفِ والجدران،
بما طابَ لهُ من الألمِ والفرحِ وتمازُجِ الألوان؛
فيومٌ حزينٌ.. ويومٌ مُزدان.
إن لم أرسم أنا،
فمن ذا الذي يرسمُ الحزنَ ومتعلقاتِهِ
على مرِّ الأزمان؟
ها هنا امرأةٌ تذوقت المشاعرَ كافّة،
إلا الحبَّ.. فقد كان من ظلامي خائفاً،
يرتجفُ كلما رآني.. ويفرُّ من حياتي هارباً.
يا ويلي على القُرّاء، وعلى البحورِ كلِّها أيضاً؛
فأين يرسو القلبُ في مرساتِهِ؟
وأين يقف؟
إنَّ هذا الشأنَ هو شأنُهُ وحده،
وليسَ من شأني أنا.