يا قطعةَ خبزٍ على طاولةِ الزمنِ المُنهَك.
يا سيجارةً أُطفِئُها بدمعةِ عينٍ جافة.
أنتِ لستِ وردةً ولا قمرًا،
بل أنتِ شقوقُ جدرانِ بيتيَ المنسي،
أنتِ غُبارُ المدنِ الصامتة، ورائحةُ البنزينِ على الأسفلتِ بعد المطر.
يا صوتَ فيروزَ الصباحيَّ الذي يُؤنسُ وحدتي،
يا وجعًا قديمًا يتجددُ مع كلِّ صباحٍ جديد.
عيناكَ نافذتانِ على شارعٍ لا يمرُّ به أحد،
وأنا الذي ينتظرُ فيهِ قطارًا لا يأتي.
لستُ أبحثُ فيكِ عن الأمان،
فالأمانُ كذبةٌ اخترعها الخائفون.
أبحثُ فيكِ عن حقيقةِ أني ما زلتُ حيًا،
أبحثُ فيكِ عن سببٍ لأستيقظَ كلَّ صباح،
ولو كانَ هذا السببُ وجعًا جديدًا.
أنتِ كلُّ هذا الخرابِ الجميلِ الذي في روحي،
كلُّ هذهِ الفوضى التي أُحبُّها.
أنتِ آخرُ قصيدةٍ كتبها شاعرٌ،
ثمَّ وضعَ رأسهُ على الطاولةِ ونامَ إلى الأبد