وكرهت الذين بقوا...
لأنهم لم يكونوا هي.
مرّوا خفافًا على حياتي،
كأنهم لا يعرفون أني
أحمل مدينة من الرماد في صدري،
أن في ضحكتي جُرحًا يُخفي
صرخةً من زمنٍ بعيد.
كرهت الذين بقوا،
لأنهم لم يطرقوا باب حزني بلطف،
لم يفهموا أنني لا أطلب منهم إلا الصمت،
أن يتركوني معها…
في ذاكرتي.
كرهتهم…
لأنهم حاولوا أن "يعوّضوها"
وكيف يُعوّض الغياب الذي
غرس جذوره في الروح؟
كرهتهم لأنهم
لم يسألوا عن الزلزال تحت جلدي،
ولم يُبصروا الدموع التي
ابتلعتها كي أبدو بخير…
أترى؟
أنا لا أعيش…
أنا فقط أُجيد تقمّص الناجين.
لكنني منذ أن رحلت…
صرت ميتًا
يُحسن الكتابة.