من كلّ شعرِك برْزَخاً
لمْ يبقَ لي إلّا قصاصاتُ الورقْ
بقِيَتْ طلاسمُ رغبةٍ
هدأَ الضّجيجُ بها
كأنْ إيقاعُها أعيادُ ميلادٍ بلا أجراسٍ
اصطفّت مواعيدُ الكُرُومِ على جِدارِ سكونِها
كالواقفاتِ على مجاهيلِ الدّروبِ بمُفترقْ
يا أنتَ، قلْ لي
كيفَ أمنحُها الحياةَ؟
وأيّما إيماءةٍ تُحيي رفاتَ وعودِها
تلكَ التي ماتتْ قُبيْلَ الصّلبِ
أعراساً تساوي بالتّرابِ قصيدتي؟
الآنَ تحملُني المواجعُ نخلةً
ما هاجرتْ إلّا استبَاحَتها المسافةُ
كانَ يُمكنُ أنْ تلامسَ تُربَهَا
لوْ أنّها انكسرتْ لبعضِ سقوطِها
لكنّها – عندَ المخاضِ –
تكوّرتْ نجماً
تأنقَ
فاحترقْ