كان يفترضُ أن نلتقي،
في زاويةٍ من الوقت
لم تُحدَّد بعد،
لكنّني وصلتُ مبكراً
بأعوامٍ كاملة.
جلستُ على الكرسيّ
الذي يشبهُ انتظاراً قديماً،
ورحتُ أراقبُ الباب
كأنّه قلبٌ
لا يعرفُ كيف ينفتح.
كلّ من دخل
كان يشبهك قليلاً،
في طريقةِ المشي،
في ارتباكِ النظرة،
في تلك الحركةِ الصغيرة
حين يرفعُ يده
ثمّ يتراجع.
الساعةُ
تدورُ حول نفسها،
تضحكُ من عقاربها،
وتشيرُ إليّ
كأنّها تقول:
لن يأتي.
أكتبُ لك رسالةً
على منديلٍ ورقي،
ثمّ أضعُها تحت الكرسي،
كأنّك ستأتي
وتعرفُ أنها لك.
وفي المساء
أغادرُ المكان،
لكنّ ظلي
يبقى هناك،
ينتظرُك،
بصبرٍ
لا يخصّني.