فيا أيُّها ال تُشبهُ الطّيرَ
هل تتذكرُ مقعدَكَ الآنَ
في قلبِ صفصافةٍ تُمسكُ الرِّيحَ،
تُنزلُها عند بيتِكَ، مقعدَكَ العرشَ
فوق غصونٍ ثلاثيّةٍ
والطّيورُ تُنقِّرُ ظهرَ كتابِكَ،
لا أحدٌ يهتدي لمقامِكَ إلّا العصافيرُ،
جاء الصّحابُ وراحوا
إلى ساحةٍ في أقاصي البيوتِ
منضَّدَةٍ بالحشائشِ والوردِ،
هل تتذكرُ بُلبلَكَ الفردَ
أطلقتَهُ في الهواءِ فعاد إليكَ،
وظلَّ مقيماً على غُصُنٍ
يَترقَّبُ عند الظَّهيرةِ
حين تعودُ من الدّرسِ،
ينزلُ فوق جبينِكَ،
تُطعمُهُ فيعودُ إلى غُصنِهِ،
هل تذكرتَ فجرَ (الچِليكَةِ)
والهورَ والطيرَ والنِّسوةَ الفارعاتِ القَوَامِ،
وموّالَ عشقٍ يطوفُ على الماءِ
أو يتكسَّرُ، رجعَ صّدىً، حُرقةً في البعيد...