الشعرُ، «شيءٌ» في الدماء، يهزُّني
فأقولُ، أو يستلُّني فأطيرُ
أمضي، على إغفاءةٍ، مخطوفةٍ
ضاقت بها الألفاظُ، فهي بخور
ما الشِّعرُ؟ قيل هو الشعور، وبئس ما
قد قيل، في هذي الرُّعاعِ، شعور
الشعر صوتٌ في دمائك، ناغمٌ
الظلُّ، من ألوانه، والنور
نغمٌ قد انسربَتْ على قيثارِهِ
لُمَعُ المنى، وتكلّم التصوير
فنُّ الشعور، تنسَّمت من عبقرٍ،
فيه الرؤى، والعالمُ المسحور
دنيا تغيب النفس، في ألوانها،
والعقلُ في آفاقها، مخمور
خَدَرٌ، تعطَّلتِ الحياةُ، أمامه،
ومضى يدور، بحبِّها، فتدور
وتطلَّعتْ، فإذا الفضاء، حقيقةٌ
وكأنما هي لَوْحُه المسحور
غيبٌ، يضيقُ اللفظ عن تحديده،
لا الحسُّ عالمُه، ولا التفكير