كتب الغيثُ سطورَا بذهبْ
ولسانُ الرعد يُملي ما كتبْ
وبدت ديباجة الأرض وقد
حفّها النبتُ بلازٍ وحُجُب
ومن التِّبر علي التُّرْب بها
كاحمرار الخدّ في حال الغضب
وذيولُ السحب تجترّ على
لوح فيروزٍ به كلّ العجب
وبدا قوسُ سحابٍ لونُه
قد حكى الأرض لنا حين انتصب
ولأعلى كوكبانٍ منظرٌ
حسنُه يسترقص القلبَ الطرب
لا تقل إن له [ثانٍ] ولا
تنسبِ الحسن إلى بَرّ العرب
لستُ أرضى شِعبَ «بوّانٍ» به
بدلاً كلا ولا أرضَ حلب
وهلِ الغوطةُ إلا هيجةٌ
دجتِ الآفاق منها بالخصب
أنا في الأرض إذا الغيثُ همى
راكبًا منها على طِرْفٍ أقب
عجبًا من كل من يمشي إلى
بطن وادٍ قاصدًا أكلَ العنب
وترى في السوق أعلى رتبةً
منه لا شكَّ وأحلى وأحب