اليومَ أفقتُ على غيرِ العادة،
نومٌ طويل
مقارنةً بما سبق.
قلَّبتُ كثيراً من الكتب،
حاولتُ أن أرتِّب
بعضَ الكتب،
حاولتُ أن أجدكِ من جديد.
كلانا يحلمُ
بالأشياءِ التي يريدها،
لكننا لم نلتقِ،
ولم نتفق
على أيِّ حلم.
لم أقبلْ
أن أكونَ يوماً
نسخةً كما حلمتِ بها،
وأنا كنتُ أريدكِ
من أوّلِ مرّة،
حين اخترتِ
أن تخرجي
وتتصوّري
وتتكوّني
من بينِ الورق.
اعترافٌ
جداً... جداً... جداً
متأخر.
أعتذر.
تخرجُ الكلمات،
ولا أجيدُ ترتيبَ ما لا يُقال،
أخافُ أن أُنمِّقَ الكلمات
فأبتعدَ عن وجهِ الحقيقة،
لذلك
أتركُ الأشياءَ كما هي.
تخلّيتُ عن كوني
شاعراً،
أنا بالمقامِ الأوّل
إنسان،
وربما
صفةُ الشاعر
فيها ذلك المسّ،
تلك النرجسية،
وخيطٌ من جنون،
لهذا
لم نتفق.
جميلةٌ أنتِ
بركنِ البعاد،
تشتعلُ الروح،
وأجدُ ما أكتب،
حتى أُفرغَ شحنةَ الشوقِ
الملازمةَ لي.
عندي غزارةٌ بالمشاعر
دوماً تجاهكِ،
وغزارةٌ
في أن أكتب.