أيا عيدُ ذَكّرتَ القلوبَ بقلبِها
فعُدتَ كمَن رشَّ الحنينَ على الجُرحِ
نَبَشتَ دَفينًا كان قد ماتَ ذِكرُهُ
فأحييتَ فينا ما يَنوءُ عن الشَّرحِ
شَرِبنا بكأسِ العيدِ ما تَمَّ عَصْرُهُ
عصيرَ جمالٍ في مَرارٍ من القُبحِ
فعِشنا بما رَوَّيتَ في الفكرِ والذي
يذوقُ لذيذَ القُربِ يَنأى مع القَرحِ
سرابٌ هي الأعوامُ من حَرِّ حُرْقةٍ
تلوحُ بلَوحِ الصّدرِ من نَشْوَةِ الطَّرحِ
فنَسعى كسَرْحٍ في خيالٍ وخَمرةٍ
وهل تُرجِعُ الأحلامُ شيئًا من السَّرحِ
وفي ليلةِ العيدِ الهمومُ تَنَزَّلَتْ
فأشقَتْ سلامًا للقلوبِ إلى الصُّبحِ
نُحِرنا بهَجرِ الأهلِ والبيتِ والمُنى
فطافَ علينا العيدُ... كبَّرَ بالذّبحِ