تنطلقُ الكلماتُ من فمِ الحكاية
وأرغبُ حينها
في اصطيادِ الفرشاتِ المحلقة في جو الكتابة
رغبة عارمة
لكنها ذائبة
في مجرى النهرِ المتدفقِ بقوةٍ فوقَ يدي
تركتني ذاتيَ المضطربة
على جذعٍ أَسكَرَهُ الوجع
ليصلبني التشاؤم
لي أملٌ مشرقٌ على أفق التمنى،
كل ما أريدهُ
انحناءةً واحدة
لألتقطَ أنفاسي التائهةَ في عمري
أميل إلى الصمتِ أحياناً
محترقاً فوق شمعة
أفضل بكثيرٍ عندي
من الجلوسِ على فوهةِ بركان
للتو خرجتُ من عنقِ الزجاجة
كطفلٍ قذفهُ رحمُ إمرأةٍ متعبةٍ إلى هذه الحياة
يتمنى البعضُ التهامَ حياتي
وشربَ دمي
يا لهمْ منْ أغبياء
ألا يعلمونَ أنَّ:
أسنانَهُمْ هشة
وأياديِهمْ لا تقوى إمساكَ الشروق
وأقدامهمْ غارقةٌ في الوحلِ والطين
والبعض الآخر
الذينَ سألوا عنْ دمي
في فضاءِ الغياب
يدركونَ أهميةَ التَّحرُكِ فوقَ الطاولة
إلا أنَّهمْ يلتصقونَ بالجدار
خوفَ ما يعتقدونَ أنَّهُ فضيحة