ما الذي يجعل النفس جدّ شجيّة،
ويكون ثمة قلّة من الاسماء العزيزة،
والنغمُ الهارب ليس سوى مصادفة،
سوى عصفة ريحٍ فجائية؟
إنها تثير غيمةً من غبار،
تُرعش المجذاف الورقيّ،
ولا تعود أبداً ثانية، أو بالحريّ
ستعود بشكلٍ مختلف.
يا أنت، يا ريح أورفيوس العظيمة،
ستمضين نحو الأقطار البحرية!
لولعي بالعالم اللامخلوق
نسيتُ “الأنا” اللامجدية.
لقد تهتُ في غابة منمنمة
واكتشفتُ مغارةً لازورديّة…
هل صحيح أنني حقيقي،
وأن الموت حقيقةً آت؟