الموتُ نهلا من جداول صبرِها
أولى من العيشِ المدنّس بالخواءْ
ليلُ الكتابِ يضاءُ من حدقاتِها
فكأنها بدرٌ يحدّقُ في السماءْ
هي دسمةُ النظراتِ في أطراقِها
تخفي بقايا الدمعِ في غبشِ المساءْ
وحمامة بيضاءُ أغبط جنحَها
طارت ودارتْ حول أيكِ الكستناءْ
طاقُ الجدارِ بصمتها متشبّثٌ
يخشى إذا نطقتْ يفزّ من الهواءْ
وكلوحةٍ لاشيَ مسّ إطارَها
ألوانها الحمراءُ من طينٍ وماءْ
والطهرُ رسّامُ المحيّا في الهوى
ويلفّها شالُ المحبةِ بالحياءْ
هي تلكمُ القصواءُ شطّ مسيرُها
لم تلتفتْ للزادِ أو بردِ الشتاءْ
أنستُها والقحطُ أبلسَ ذوقَها
لم تشتكِ داءً لحرّاسِ الدواءْ
فازْددتُ من فرطِ التوجّعِ حسرةً
فوقَ الذي عانيتُ من فرطِ العناءْ