الشمس الآن على عُلُوٍّ منخفض.
ظلالنا عمالقة.
قريباً سيكون الظل هو كل شيء.
الموتُ ينحني
فوقي، لغز شطرنج
لديه الحل.
البحر جدار –
أسمع نوارسَ تصيح
إنَّها تُلوّح لنا.
صمتٌ رمادي
المارد الأزرق يمُرّ
نسيمٌ بارد من البحر.
ظلالٌ زاحفة
نحن ضائعون في هذه الغابة
بين قبائلَ من فُطر الغَوْشنة.
على الرفّ في
مكتبة البُلَهاء،
مواعظ لم يمسسها أحد.
شمس نوفمبر –
ظلّي الهائل ينجرف،
يُمسي مطموسَ المعالم
مشهد على المنصّة –
يا له من هدوء غريب
الصوت الداخلي.
أفكار في حالة توقف:
قطع من الفسيفساء
في باحة القصر
امرأةٌ تنشر الغسيل
في صمت
الموت ليس ريحاً.
عمق التربة
يغيب عن بالي
هادئاً كالمُذَنّب.
زوجان من اليعسوب
مشدودا الوثاق إلى بعضها
مرّا وهما يرفّان.
وجود الربّ.
نفق أنشودة الطير
ينفتح باب مقفل.
والليل يتدفق
من الشرق إلى الغرب
بسرعة القمر.
الشمس البيضاء
تتدرب وحدها عَدْواً في وجه
جبال الموت الزرقاء.
أشجار صنوبر شعثاء
في هذا المستنقع المأساوي –
دائماً وإلى الأبد
اسمعْ همهمةَ المطر…
أهمس بسِرّ
كي أتمكن من الدخول
انظرْ كيف أَجلسُ بهدوء
مثل مركبٍ صغيرٍ يرسو على الشاطئ
أحسُّ بالسعادة ها هنا.